NO SABRÁS QUÉ SIENTEN LOS POETAS
No sabrás lo que sienten los poetas
cuando el crepúsculo sacude el llanto
que reflejan los ojos de la noche,
cuando el mar se estremece con sus olas
y una voz agoniza en el silencio
de cada náufrago que entierra el alma
por las oblicuas luces del cemento.
No sabrás lo que sienten los poetas
que caminan por campos solitarios
mientras embriaga el aire el pensamiento
mecido entre partículas de tierra,
entre hojas caídas con el luto
que se agolpa en los párpados sin sueño,
en el profundo pubis de los árboles
que extienden sus relámpagos de lluvia
por la arena, esa misma arena fértil
que albergará los versos nunca escritos
por la pluma del cuervo que recorre
el blanco corazón de las sandías
cuando sufre un agosto sin el agua.
No sabrás lo que sienten los poetas
cuando llega el ocaso de los besos,
y una luz se marchita junto al iris
por cada sorbo añejo de esperanza
que se esfuma en un vaso de ginebra,
cuando ciñen su alma en el silencio
de cada nube, cuando se estremecen
por los pájaros muertos, por la lluvia
que acompaña en sus noches sin destino
mientras muere el neón como una estrella.
Nunca sabrás qué sienten los poetas
cuando una lágrima recorre el rostro,
y el corazón se oprime en dos abrazos,
en la aurora invernal de un aeropuerto.
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Adrian.
Del libro "Un pastor ante la muerte"
